Renate Welsh sitzt in einem dunkelroten Ohrensessel in der Ecke ihres hübschen Biedermeierzimmers in ihrer Wohnung im 7. Bezirk in Wien. "So, jetzt muss ich zum Zahnarzt", sagt die Autorin nach dem Interview. "Zum Zahnarzt, den Sie im Buch beschrieben haben?", frage ich. "Ja!" Welsh lacht. Den habe sie eh noch gut davonkommen lassen. Aufstehen, Stehen und Gehen fällt ihr immer noch schwer, aber sie ist unerschütterlich in ihrem Bemühen, weiterzumachen, das beweisen nicht zuletzt eineinhalb Stunden berührendes Gespräch mit ihr.